Primavera en mi inconciente y paraíso en pseudo-sueño;
mes de agosto en la memoria y la memoria en una agenda,
una agenda en la mochila y la mochila aquí en mi espalda,
donde el sueño es inconciente y primavera no es agosto.
Mis amigos en la lista y se hace tarde en el trabajo,
Ya no canto en mis labores, ya no soy el mismo de antes.
Ahora viajo con tarjeta y la tarjeta en mi bolsillo,
el bolsillo aquí en mi pecho y mi pecho en otra parte.
Una plaza en rosas blancas, hoja en blanco en la oficina,
la oficina aquí en Santiago y Transantiago en la rutina,
la rutina se hace vida y toda vida trascendencia,
hoy trasciendo en forma extraña y los extraño aquí, en la plaza.
