Tesón y trascendencia

Ya no recuerdo si alguna vez hablé del aikido aquí. Bueno, pues resulta que la práctica de lo que algunos llaman "el arte marcial de la paz", y muchos reconocen como una de las disciplinas de la lucha más difíciles de dominar, ha sido una de las experiencias más significativas de mi vida. 

Y por qué sería eso, me pregunta desde la galería mi interlocutor mental.

Resulta que a veces las vivencias tienen efecto en lugares inesperados. Una ruptura sentimental termina haciendo que uno crezca profesionalmente. En algún almuerzo familiar sale a relucir una frase de un profe de la universidad. La frase que vende el proyecto es sacada (qué tramposo, por Dios) de la última matiné hollywoodense de fin de semana. 

Pues resulta que con los tendones y ligamentos pasa algo p

arecido. Aunque no lo crean.

Nuestros mentores viven diciéndonos que la perseverancia, que la responsabilidad, que la coherencia, que pa-ta-tín-pa-ta-tán. Algunos son clever, y lo entienden de un sopetón, pero algotros

(jajaja gracias Papelucho) 

necesitamos de un cachamalpagadoble para entenderlo. En mi caso, la experiencia es bastante bizarra. Fue el dolor y la refutación. 

Oooookey, dirán algunos.

Imagínense una clase de educación física, en cualquiera de sus formas. Resulta que en esa clase de educación física uno tiene la clara idea de que no puede hacer

 más repeticiones de alguna cosa, o que ya te duelen los pulmones de tanto correr. Ahora imagínense en un dojo, tirado en el piso con la cara en la lona del tatami, chapoteando en una poza de su propio sudor. Imaginen que llega un minuto en que tienen el brazo estirado hacia arriba en una tensión imposible, y que el dolor es tanto que no existe nada, absolutamente nada más, y que creen -mentira, saben- que el hueso está listo para salir, para dislocarse, para quebrarse con el crujido tétrico y total de su propio cuerpo. Pues resulta que el sensei tuerce un poco más, Dios mío, otro poco más, y aún así no se rompe.

Eso es lo que queda, mientras meditas en seiza expeliendo vapor en silencio. 

No se rompió. Aún sigo aquí.

Eso, gente, es lo que trasciende. Cuando son las cuatro de la mañana, cuando ya no das más de sueño, cuando la pega es demasiada, cuando el cansancio amenaza peligrosamente con convertirse en una pataleta preescolar

no quiero yapo' ta' bueno, me quiero ir ya no quiero más

, cuando ya no das más. Es ése el preciso minuto cuando recuerdo el tatami, cuando recuerdo que no se rompió. Y es en ese minuto glorioso, cuando piensas que, si aguantaste un poco, sólo un poco más, por qué no vas a aguantar cinco minutos más.

Vamos. Cinco minutos más.

Y es ahí cuando haces historia.